Jenin M.
Como palestino nacido en el siglo XXI, soy producto generacional de los supervivientes de la Nakba y del trauma que vino con ella. Aunque pueda parecer lejano, estoy apenas a dos generaciones de distancia de la Catástrofe Palestina de 1948, cuando más de 750.000 palestinos fueron expulsados de sus tierras y miles fueron masacrados. Milicias sionistas respaldadas por el Imperio Británico arrasaron aldeas palestinas para establecer el nuevo proyecto colonial de asentamiento israelí; asesinaron, violaron, desplazaron y encarcelaron a todo aquel que pudieron encontrar. Ese único día en la historia palestina manchó la tierra con sangre derramada y con un trauma que se extendería durante las décadas siguientes.
Mis abuelos y abuelas, por ambos lados de mi familia, son mayores que el Estado de Israel; todos nacieron algunos años antes de la Nakba. El 14 de mayo de 1948 probablemente fue un día bastante ordinario en la infancia de mis abuelos. Seguramente estaban jugando dentro de sus casas o afuera con sus familias, como cualquier otro día. Pero al día siguiente todo cambió. El 15 de mayo, las milicias sionistas atacaron sus pueblos, masacraron a sus vecinos y destruyeron comunidades enteras. La infancia de mis abuelos les fue arrebatada y sus vidas quedaron desarraigadas para siempre.
Después de la Nakba, todo cambió. El pueblo palestino pasó a vivir bajo la ocupación de racistas que lo odiaban y lo deshumanizaban. Esos extraños decidían qué derechos podían o no tener las personas en su propia patria, mientras la amenaza de la violencia estaba siempre presente. Mi bisabuelo fue asesinado de un disparo en la cabeza por un colono. El sistema educativo palestino sufrió enormes recortes de financiación, lo que llevó a los padres de mi madre a marcharse a Europa para cursar estudios universitarios. Cuando intentaron regresar a casa tras la Naksa de 1967, soldados extranjeros tenían la autoridad de impedirles volver a entrar en su país para siempre. Se vieron obligados a trasladarse a Jordania y comenzar una nueva vida. Estaban a solo dos horas de distancia de sus familias, pero no sabían si algún día se les permitiría recorrer ese corto camino de regreso. Desde entonces, mi abuela solo ha podido visitar Palestina una vez, y mi abuelo únicamente dos.
Por el otro lado de mi familia, mis abuelos permanecieron en su tierra, pero tuvieron que vivir bajo severas restricciones y una libertad de movimiento extremadamente limitada. Me cuesta imaginar lo que significa presenciar cómo ocupantes extranjeros saquean nuestra patria, pero nunca podré comprender realmente la magnitud de observar durante décadas una colonización gradual que parece empeorar cada vez más. Nunca olvidaré cuando mi abuelo, que antes trabajaba como conductor de autobús, me contó que solía viajar a Beirut o Bagdad y regresar a casa el mismo día. Hoy algo así resulta inimaginable.
Desde que tengo memoria, supe que Palestina era mi patria y que algo llamado Israel le había hecho daño. Israel es la razón por la que mi madre nació en Jordania y no en Palestina; la fuerza que empujó a mi familia a emigrar a Estados Unidos en busca de mejores oportunidades educativas y laborales. Es también lo que me separó del resto de mi familia extensa y me impidió conocerlos plenamente. Israel es la razón por la que solo podía ver a mis abuelos cada pocos años y por la que tuve que observar el crecimiento de mis primos pequeños a través de una pantalla de teléfono. Crecer como palestino en Estados Unidos significó estar inmerso en la cultura occidental y alienado de mi propia cultura; y eso también fue consecuencia de Israel.
Esa era mi normalidad, la realidad en la que nací. Con el tiempo, los recordatorios cotidianos de la privación de derechos y toda esa brutalidad se convierten en algo a lo que uno se acostumbra. Empiezas a vivir con la perturbadora sensación de que el destino de un palestino en este mundo puede ser este: una vida marcada por el desplazamiento y la diáspora, acompañada por catástrofes periódicas como las campañas de bombardeos sobre Gaza en 2008, 2012 y 2014. Ese proceso de insensibilización está grabado en el ADN de mi generación; nací ya acostumbrado a la injusticia de ser palestino.
La cruel realidad es que la Nakba nunca terminó. Todos lo sabíamos de manera instintiva, pero especialmente después de los esfuerzos de normalización derivados de los Acuerdos de Oslo, una falsa sensación de alivio se apoderó de la sociedad palestina durante las dos décadas posteriores a su firma. Antes de octubre de 2023, la realidad consistía en protestas ocasionales y olas esporádicas de indignación, rápidamente sofocadas por declaraciones de políticos llenas de una indiferencia supuestamente compasiva. En 2021 me involucré en la organización estudiantil por Palestina y, aunque trabajábamos constantemente, el ambiente de entonces era mucho más silencioso y reducido.
Luego, hace dos años y medio, comenzó la fase actual del genocidio en Gaza. No creo que vuelva a experimentar la vida como la viví aquel otoño. La noche del 6 de octubre me dormí mientras todo parecía relativamente “normal”; luego, cuando desperté a las 4:30 de la mañana para mi turno de trabajo, mi teléfono explotaba de notificaciones. Recuerdo haber ido a mi trabajo como barista sin quitarme los auriculares en ningún momento, viendo Al Jazeera mientras preparaba café para personas que no tenían idea de cómo el mundo acababa de cambiar.
Después del 7 de octubre, las protestas se volvieron permanentes y la rabia se transformó en algo constante e inevitable, algo que parecía capaz de consumir y reducir a cenizas a cualquiera. Las multitudes que antes reunían a unos pocos cientos de personas crecieron hasta miles, y en algunos lugares millones salieron a las calles.
Ese fue el comienzo de un periodo de agotamiento, porque una causa tan importante requería organización diaria, al punto de que mis estudios dejaron de parecer relevantes. Era difícil, pero lo que estaba ocurriendo en Gaza era infinitamente peor, y se convirtió en una cuestión de entregar todo lo que uno tiene por personas que no tienen nada. Millones de personas en todo el mundo sintieron lo mismo, y eso encendió la conciencia colectiva y la movilización masiva del movimiento de solidaridad con Palestina que vemos hoy.
Desde octubre de 2023, imágenes de Gaza que evocan la Nakba han inundado nuestras pantallas. Después de casi tres años de la campaña más inhumana, deshumanizadora y genocida llevada a cabo por Estados Unidos e Israel, uno podría pensar que prevalecería un sentimiento de desesperanza, tal como ocurrió tras la Nakba de 1948. Pero yo veo este momento como un catalizador para exactamente lo contrario.
Israel cree que puede seguir haciendo lo que siempre ha hecho. Puede emprender un genocidio abierto con el objetivo de borrar a los palestinos del mapa y luego aceptar múltiples altos el fuego para violarlos uno tras otro. Al final, no se puede detener un genocidio mientras la entidad genocida siga actuando con total impunidad. Lo que marca la diferencia esta vez es que la gente de todo el mundo sabe lo que realmente está ocurriendo. Israel, junto con su patrocinador, Estados Unidos, se ha arrinconado a sí mismo de una manera de la que dudo que pueda escapar alguna vez.
Y ahí reside el combustible de mi optimismo revolucionario. A veces resulta difícil creer que la liberación esté cerca frente a tanta muerte y destrucción. Pero es aún más difícil ignorar las grietas que aparecen en la fachada de la maquinaria estadounidense e israelí. Ambos fueron construidos sobre fundamentos falsos, ya podridos y agrietados, y nada que se edifique sobre las vidas y los medios de subsistencia aplastados de millones de personas puede sostenerse eternamente. La gente ve cómo aflora a la superficie esa estructura corroída desde dentro y siente un rechazo absoluto hacia un mundo sostenido por una élite ultrarrica, por un capitalismo despiadado y por la supremacía blanca, que han permitido este genocidio.
Israel, que alguna vez fue presentado como la democracia de Oriente Medio, es hoy una mancha, una figura malévola que esparce caos, muerte y destrucción por toda la región. Hubo un tiempo en que recibir dinero del AIPAC significaba ser un candidato fuerte; hoy eso se ha convertido en una sentencia de muerte política en las elecciones locales estadounidenses. Hubo una época en que instituciones estadounidenses como la Asociación Médica Americana podían guardar silencio sobre Palestina sin consecuencias; hoy son condenadas por ello. Nuestros medios de comunicación y organizaciones periodísticas, que antes funcionaban como herramientas de propaganda israelí, ahora son vistos como instrumentos de guerra y opresión. Lo que transformó la percepción de todo aquello que antes se consideraba normal fue el trabajo y la dedicación de activistas como nosotros.
En 1948, en una época en la que las noticias viajaban lentamente, Israel y Occidente creían haber conquistado una tierra para siempre. En 2026, esa tierra supuestamente “eterna” sigue resistiendo a décadas de ocupación y genocidio. Y ahí está la diferencia: la lucha palestina fue construida sobre los sacrificios de nuestros mártires y revolucionarios, sobre nuestros principios y sobre el amor que sentimos por nuestra tierra y nuestro pueblo. Ese es un fundamento lo suficientemente hermoso y fuerte como para resistir cualquier fuerza que intente destruirlo.
La mayor parte de mi familia sigue viviendo en esas tierras o cerca de ellas, en Jordania. Yo considero eso una victoria cotidiana y constante frente al opresor. Mientras preservemos nuestros hogares, nuestros medios de vida y nuestras historias, la identidad palestina jamás desaparecerá, y mi familia sostiene esa lucha cada día. Si la insensibilización está grabada en mi ADN, también lo están la resiliencia y la fe inquebrantable en que Palestina alcanzará pronto su libertad.
- Jenin M. es organizadora de campañas por Palestina en CODEPINK. Se graduó en diciembre de 2023 de la Universidad de Illinois en Chicago con una licenciatura en Políticas Públicas. Durante más de cinco años ha trabajado como organizadora comunitaria y activista dedicada a la causa palestina, enfocándose en la defensa de derechos, la narración digital y la movilización de base. Cree de manera inquebrantable en la lucha interconectada y en la liberación para todos.
Fuente:https://www.counterpunch.org/2026/05/15/the-fuel-to-my-revolutionary-optimism/
