Vom Rand von Gaza, aus dem Herzen Jerusalems schreiben
Ich dachte, dass sich in Jerusalem, das ich zuletzt vor sieben Jahren besucht hatte, seitdem vieles verändert haben musste. Doch nicht nur in Jerusalem – auf der ganzen Welt hat sich in dieser Zeit vieles gewandelt.
Seit dem Krieg in Gaza wollte ich wieder in die palästinensischen Gebiete reisen, hatte es aber nie geschafft. Dieses Mal jedoch war ich aufgeregt, weil ich endlich wieder palästinensischen Boden betreten würde.
Für eine Journalistin ist es wohl das Aufregendste, im Herzen einer Nachricht zu sein, sie zu erleben und an ihrer Quelle zu stehen.
Meine Reise war besonders bedeutend für mich, da nur einen Tag nach meiner Ankunft der US-Präsident Trump nach Jerusalem kommen sollte.
Wenn man zudem die Beziehungen zwischen der Türkei und Israel sowie meine Artikel und Beiträge bedenkt, bestand auch die Möglichkeit, dass ich dort auf Schwierigkeiten stoßen könnte.
Da die Flüge über die Türkei eingestellt worden waren, reiste ich über Athen nach Tel Aviv ein. Schon dort begann ich, die angespannte Atmosphäre zu spüren. Spätestens bei der Passkontrolle merkte ich dann deutlich, dass man mir gegenüber anders behandelte – einfach, weil ich Türke war.
SCHLECHTE BEHANDLUNG GEGEN TÜRKEN
Der Passbeamte stellte mir äußerst aggressive Fragen und sagte schließlich: „Wir müssen dir noch mehr Fragen stellen.“ Dann nahm er meinen Pass und führte mich in einen separaten Sicherheitsraum.
Ich fragte: „Warum machen Sie das mit mir? Mit niemand anderem machen Sie das.“ Er antwortete kalt: „Wir dürfen so viele Fragen stellen, wie wir wollen. Du betrittst mein Land, also habe ich das Recht, Fragen zu stellen.“
Nachdem ich eine Weile an der Tür warten musste, wurde ich diesmal von zwei zivilen Sicherheitsbeamten noch aggressiver verhört. Neben den üblichen Fragen – warum ich gekommen sei, was ich machen wolle, wie lange ich bleiben würde – stellten sie auch weitere, deutlich unangenehmere Fragen:
– Welche Berichte wirst du machen?
– Trump wird eine Rede halten, die werde ich verfolgen.
– Trump wird das Land in weniger als 24 Stunden verlassen. Was machst du danach?
– Es gibt einen Gefangenenaustausch, den möchte ich beobachten.
– Das ist kein Gefangenenaustausch, sondern ein Austausch von Entführten. Und was machst du danach?
– Ich bin Journalist. Das hier ist das Zentrum der Nachrichten, ich kann natürlich mehrere Berichte schreiben.
– Meiner Meinung nach bist du kein Journalist.
– Ich habe hier einen international gültigen Presseausweis, außerdem eine Anmeldung beim Pressebüro des Premierministers. Dieser Ausweis gilt auch in Europa und den USA.
– Europa und die USA interessieren mich nicht. Das hier ist Israel – und hier bist du kein Journalist. Ich gebe dir nur zwei Tage Aufenthalt. Danach verlässt du das Land.
– Zwei Tage sind nicht genug. Warum so kurz?
– Weil ich das so will …
Er reichte mir den kleinen Zettel mit der zweitägigen Einreisegenehmigung – mit dem wohl abweisendsten Gesichtsausdruck, den ich je gesehen habe.
Als ich den Flughafen Tel Aviv verließ, informierte ich sowohl den Sender NTV, für den ich arbeitete, als auch das türkische Außenministerium über die Situation. Später erfuhr ich, dass ein solcher Fall noch nie vorgekommen war und dass eine zweitägige Einreisegenehmigung zum ersten Mal erteilt worden war. Sowohl mein Sender als auch das Ministerium protestierten offiziell gegen diese inakzeptable Behandlung. Nach langwierigen Verhandlungen wurde mir zwei Tage später mitgeteilt, dass mein Aufenthalt auf 15 Tage verlängert worden war.
Die angespannten ersten Stunden setzten sich während meiner gesamten vier Tage in Israel fort. Da das Land sich im Kriegszustand befand, waren alle ohnehin sehr nervös – und die Sicherheitskräfte, die erfuhren, dass ich Türke bin, verhielten sich mir gegenüber äußerst hart und unfreundlich. Besonders die Polizisten an der Al-Aqsa-Moschee.
Als die Polizisten am Eingang der Moschee erfuhren, dass ich und meine beiden Begleiter Türken waren, wurden sie noch rüder und behandelten uns absichtlich schlecht. Sie ließen uns nicht in die Moschee hinein und schrien: „Geht weg von hier, kehrt in die Türkei zurück!“ Weder die Einwände meines Reporter-Kollegen Osman Terkan noch meine eigenen halfen etwas. Wir versuchten, durch ein anderes Tor hineinzukommen, doch auch dort sagte man uns, dass wir keinen Zutritt hätten, und schickte uns zurück.
EIN WORT DES WIDERSTANDS: „ES IST BALD SOWEIT“
Das überaus grobe und harte Verhalten der israelischen Polizisten uns gegenüber muss einem Palästinenser aufgefallen sein, der in der Nähe des Tores zur Al-Aqsa-Moschee ein kleines Geschäft hatte. Er hob den Kopf von dem Buch, das er las, und sagte:
„Heute wird Ben Gvir im Inneren eine Zeremonie abhalten, deshalb haben sie die Moschee geschlossen. Kommt um 15 Uhr wieder, dann öffnen sie sie.“
Dieser ruhige Mann, der über seine Lesebrille zu mir hinübersah, erregte meine Aufmerksamkeit, weil er ein sehr gutes Türkisch sprach. Er hatte es einst im Yunus-Emre-Institut in Jerusalem gelernt.
Als er sah, wie traurig und wütend wir über die Behandlung waren, sagte er etwas, das mich tief berührte:
„Seid nicht traurig – es ist bald soweit.“
Seine Worte „es ist bald soweit“ waren in Wirklichkeit der Ausdruck seines Glaubens an die gerechte Sache des freien Palästina und seines Widerstands gegen die Besatzung. Er glaubte wohl nicht an Trumps „Friedensplan“, sondern daran, dass die palästinensische Sache in der ganzen Welt an Stärke gewinnen würde – deshalb sagte er mit ruhiger Zuversicht: „Es ist bald soweit.“
Am Nachmittag kehrten wir dorthin zurück und erlebten erneut das grobe Verhalten der Polizisten, doch diesmal durften wir die Al-Aqsa-Moschee betreten. Nur diejenigen, die hier leben, können wirklich verstehen, wie schmerzhaft, zermürbend und schwierig das Leben unter Besatzung ist. Man darf nicht sicher sein, dass man jederzeit in die Moschee gehen oder eine Straße entlanglaufen darf. Ein Soldat kann dich willkürlich stoßen, deine Ausweise einziehen oder dich schlagen – einfach, weil er es will. Man stelle sich vor, was das über Jahre hinweg mit der Seele eines Menschen macht.
EIN PALÄSTINENSER, DER TRUMPS REDE HÖRT
Die Augen der Welt waren auf das israelische Parlament in Jerusalem gerichtet. Wegen der strengen Sicherheitsmaßnahmen mussten wir zu Fuß dorthin gehen. Journalisten durften nicht hinein, daher hatten Dutzende Fernsehsender ihre Sendeanlagen draußen im Garten aufgebaut.
Als Trump zu sprechen begann, hörten ihm draußen alle über ihre Handys zu. Es war wohl eine der schlimmsten Reden, die je in einer Zeit gehalten wurde, in der von Frieden die Rede war, während im Krisenzentrum der Welt 70.000 Zivilisten ums Leben gekommen waren. Er sprach darüber, dass sein Schwiegersohn Jude sei, seine Tochter die Religion gewechselt habe und seine Minister „großartige Menschen“ seien – als spräche er in einer Unterhaltungssendung. Am erstaunlichsten war jedoch, dass er den Kommandeur der israelischen Armee, der für den Tod von 70.000 Menschen verantwortlich war, als „großartigen Mann“ bezeichnete, ihn aufstehen ließ und alle aufforderte, ihm Beifall zu spenden.
Als ich später in einem Supermarkt in der Nähe des Parlaments war, sah ich einen jungen palästinensischen Angestellten, der Trumps Rede über sein Handy verfolgte. Ich fragte mich, was wohl in ihm vorging, als er sah, wie der Befehlshaber jener Armee, die sein Volk seit Jahren unterdrückt und getötet hatte, von Trump mit Applaus geehrt wurde. Ich brachte es nicht über mich, ihn zu fragen.
Später aber, in Ostjerusalem, im Westjordanland, in Ramallah – überall, wo ich mit Palästinensern sprechen konnte – fragte ich sie nach Trumps Rede und seinem Friedensplan. Alle waren sichtlich wütend und angespannt. Man konnte es in ihren Gesichtern lesen. Sie sagten, Trump sei ein unseriöser Schausteller, der niemals die Wahrheit sage, und Netanyahu halte sich an keine Vereinbarung. Sie waren verzweifelt und zornig – wütend sowohl auf Trump und Netanyahu als auch auf die Führer der islamischen Länder, die angesichts dieses Völkermords nichts unternahmen.
AN DER GRENZE ZU GAZA – VOR DEN ÜBERRESTEN EINES VÖLKERMORDS
Die alten Gassen Jerusalems sind für mich der schönste Ort der Welt. Die Spuren von Jahrtausenden Geschichte sind auf den Steinen zu sehen. In einer Seitengasse setzte ich mich auf die vom Gehen abgenutzten und glänzend gewordenen Steine. Es war Abend, und nur wenige Menschen gingen durch die Straßen. In dieser stillen Atmosphäre dachte ich daran, wie traurig und unglücklich die Menschen in allen Teilen Palästinas waren, die ich besucht hatte. Als ich dann die schlechte Behandlung, der ich persönlich begegnet war, und mein eigenes inneres Ungleichgewicht bedachte, wurde mir klar, dass das, was die Palästinenser seit Jahrzehnten in einem unermesslich größeren Ausmaß erleben und dennoch weiter Widerstand leisten, ein bewundernswerter Kampf ist.
Am nächsten Morgen fuhren wir als Erstes an die Grenze zu Gaza. Im Ort Sderot erreichten wir den nördlichen Grenzbereich des Gazastreifens. In dieser Gegend, in der am 7. Oktober heftige Kämpfe stattgefunden hatten, sah ich noch immer das ausgebrannte Wrack eines Fahrzeugs.
Etwa fünfhundert Meter von der Grenze entfernt hielten wir an und bauten unsere Kamera auf. Mein Kameramann Cüneyt Ali Horozal zoomte hinein und zeigte mir im Inneren Gazas, im Gebiet von Beit Hanun, die Trümmer zerstörter Häuser. In mir breitete sich ein tiefes Gefühl von Schmerz und Empörung aus. Nur fünfhundert Meter von mir entfernt spielte sich der grausamste Krieg der Welt ab – von Menschenhand geschaffene Härte – und siebzigtausend Zivilisten waren getötet worden. Und nur fünfhundert Meter auf dieser Seite führten die Menschen in den israelischen Städten ihr normales Leben weiter.
Ohne etwas tun zu können, setzte ich mich an den Rand des staubigen Weges und schaute von dort aus auf Gaza. Ich glaube, das war einer der schmerzhaftesten Momente meines beruflichen Lebens. Hilflos auf Gaza zu blicken, die über ihm kreisenden Drohnen und Hubschrauber zu sehen und zu wissen, dass sie dazu da waren, Menschen zu töten – das erschütterte die Seele auf eine Weise, die sich kaum in Worte fassen lässt.
ZU FRÜH, UM VON FRIEDEN ZU SPRECHEN
Aus Jerusalem beobachtete ich, wie Trump seine Show in Ägypten fortsetzte – seine Reden, die Unterzeichnung des sogenannten Absichtsschreibens – all das sah ich von den besetzten Gebieten in Ostjerusalem aus. Der Ort, an dem ich saß, gehörte laut dem Oslo-Abkommen eigentlich zu Palästina, war aber von Israel gewaltsam besetzt und an israelische Siedler übergeben worden. Diejenigen, die damals das Abkommen unterzeichnet hatten und dafür den Nobelpreis erhielten, waren längst verschwunden – jetzt saßen andere am Tisch und unterzeichneten ein neues „Abkommen“. Am Tisch saß kein einziger Palästinenser, kein einziger Israeli. Und kein einziger Punkt bezog sich auf das Schicksal der Palästinenser, die unter Besatzung leben, oder auf das Recht ihres Staates auf Existenz.
Ich fragte einen Palästinenser, den letzten Vertreter einer Familie, die seit neunzig Jahren ein kleines Restaurant in der Altstadt Jerusalems führt, was er von dem Geschehen in Ägypten halte. Er antwortete:
„Das ist nichts als eine Show. Trump ist ein Lügner, Netanyahu ebenso. Daraus wird nichts.“
Hoffnungslosigkeit. Ohnmacht. Wut und Trauer. In den Gesichtern aller Palästinenser, mit denen ich sprach – und auch derer, mit denen ich nicht sprach – sah ich genau das.
Die erste Phase von Trumps Plan wurde umgesetzt, während ich dort war. Gefangene wurden freigelassen, Geiseln ausgetauscht, die Bombardierungen hörten größtenteils auf – aber Israel ließ keine humanitären Hilfsgüter zu. Wenigstens starb vorübergehend niemand … Vielleicht war das der einzige Trost, den dieses „Abkommen“ bot. Als ich jedoch sah, wie israelische Behörden, mit Unterstützung Trumps, die Grenzübergänge geschlossen hielten und mit dem Tod drohten – mit der Begründung, man müsse erst die Leichen der getöteten Geiseln aus den Trümmern bergen –, verstand ich, warum die Palästinenser überzeugt waren, dass dieser Plan nicht umsetzbar war.
Mit einem geistig krank gewordenen Israel könne man keine Vereinbarung treffen – sie verstünden nur die Sprache der Macht.
In einem Moment tiefster Verzweiflung erinnerte ich mich an die Worte jenes weisen Palästinensers: „Es ist bald soweit …“
Dieser Satz – Ausdruck eines Herzens, das nur auf Gott vertraute – füllte mich wieder mit einem kleinen Funken Hoffnung.
DIE JÜDISCHE FAMILIE, DER ICH AUF DER RÜCKREISE BEGEGNETE
Für die jüdischen Bürger Israels hatte sich das Leben längst wieder normalisiert. In Tel Aviv und anderen Städten lief das Alltagsleben weiter wie zuvor. Für die unter Besatzung lebenden Palästinenser hingegen war das Leben noch schwieriger geworden. Sie wurden nicht nur von Sicherheitskräften, sondern zunehmend auch von zivilen jüdischen Bürgern schlecht behandelt.
Frieden war für sie in weiter Ferne, und kaum ein Staat stand noch an ihrer Seite. Die Türkei und Katar nannten sie stets mit besonderem Respekt und Zuneigung, doch es war offensichtlich, dass sie sich völlig allein gelassen fühlten.
Andererseits hatte die weltweite Solidarität – die Proteste und Demonstrationen von Millionen Menschen unterschiedlichster Nationen, Religionen und ethnischer Herkunft – ihre Hoffnung gestärkt. Seit hundert Jahren war die palästinensische Flagge in so vielen Ländern nicht mehr gehisst worden, und seit hundert Jahren war Israel in so vielen Ländern nicht mehr mit solchem Zorn und solcher Ablehnung konfrontiert gewesen.
Ihre Stimmung schwankte zwischen Verzweiflung und Hoffnung. Doch ich glaube, in der Geschichte hat es kein anderes Volk gegeben, das so lange, gegen so übermächtige Staaten, durchgehalten und sich nicht unterworfen hat.
Mit diesen Gefühlen verließ ich Jerusalem. Am Flughafen begegnete ich einer jüdischen Familie mit etwa zehn bis fünfzehn Mitgliedern. An ihren Kippas, den nach religiösem Brauch geschnittenen Schläfenlocken und den herabhängenden Gebetsschnüren erkannte man sofort, dass sie strenggläubig waren. Wir saßen im selben Flugzeug. Erst später bemerkte ich, dass sie Türkisch sprachen. Mit derselben Maschine flogen wir erst nach Athen, dann nach Istanbul. In ihrer religiösen Kleidung stiegen sie problemlos aus, setzten sich in ihr Auto und fuhren zu ihrem Haus in Istanbul. Ich bin sicher, dass sie auch ohne Schwierigkeiten in die Synagoge gehen und dort beten werden.
Der moralische Unterschied zwischen uns war so klar wie nie zuvor.