Eine Fātiha: Ein Brief an die Seele meines Freundes Ahmet Aşık

Anmerkung: Der folgende Artikel erschien unmittelbar nach dem 15. Juli, am 30. Juli 2016, und schildert die Ereignisse des 15. Juli aus der Perspektive eines linken Autors – mit einem gläubigen Blick.

Der ursprünglich auf der Plattform Serbestiyet veröffentlichte Beitrag hat nach wie vor nichts von seiner Aktualität eingebüßt. Mit dem Vertrauen auf die großzügige Zustimmung von Herrn Ertuğrul Başer veröffentlichen wir ihn daher erneut.

Kritik Bakış

Als ich dich das letzte Mal sah – etwa ein Jahr vor deinem Tod –, hast du mir erzählt, was du zu deinem Arzt gesagt hattest. Erinnerst du dich?

„Bitte, Herr Doktor, ich muss noch ein wenig länger leben. Ich muss lange genug leben, um zu erleben, dass dieser Mann namens Kenan Evren wegen des Putsches vor Gericht gestellt wird – und wenn möglich auch noch seinen Tod zu sehen. Tun Sie, was Sie können, aber lassen Sie mich nicht vor ihm sterben.“

Gott sei Dank hast du noch erlebt, dass er vor Gericht gestellt wurde; dass er des Staatsstreichs schuldig gesprochen, zu lebenslanger Haft verurteilt und seiner militärischen Dienstgrade enthoben wurde. Aber ich weiß, dass du mit gebrochenem Herzen und voller Schmerz gegangen bist. Seinen Tod hast du nicht mehr erlebt. Gott sei Dank – auch das haben wir noch gesehen. Doch deswegen schreibe ich dir diesen Brief nicht. Ich habe eine noch größere frohe Botschaft für dich – eine Botschaft, die alle Brüche deines Herzens heilen und jeden Schmerz in deiner Seele lindern wird:

Zum ersten Mal in ihrer Geschichte haben sich die Menschen der Türkei, die Völker dieser Geographie, geschlossen einem Militärputsch entgegengestellt. Sie widerstanden Kugeln, Bomben, Panzern, Kampfflugzeugen, gepanzerten Einheiten, Obersten und Generälen. Sie sagten: „Kein Durchkommen für den Putsch!“ Sie nahmen ihr Schicksal selbst in die Hand. Die Ersten fielen – doch niemand wich zurück. Die Zweiten fielen – doch niemand wich zurück. Sie verließen weder die Straßen noch die Plätze, und bis heute tun sie es nicht. Lass es mich mit den alten Begriffen sagen, die wir beide so liebten: Heute erlebt die türkische Revolution – erschrick jetzt nicht, ja, heute, am 27. Juli 2016 – ihren elften Tag; ich spreche von der schlichten, unverfälschten, ohne jedes schmückende Beiwort gemeinten türkischen Revolution, genauer gesagt vom beschleunigten Schlusskapitel dieser Revolution. Und wenn ich „elf“ sage, fällt uns doch sofort Marx‘ elfte These über Feuerbach ein – erinnerst du dich? Jene These, die sinngemäß sagt: Es kommt nicht mehr darauf an, die Welt zu interpretieren, sondern sie zu verändern.

Ja, genau so meine ich es. Glaube deinen Ohren. Lass endlich alle Brüche deines Herzens heilen, lass alle Schmerzen in deiner Seele vergehen. Ruhe nun in Frieden. Aber schreib es dir irgendwo auf: Wenn ich komme, möchte ich meinen Anteil an dieser frohen Botschaft hören. Allen Menschen in der Türkei, deren Herzen gebrochen sind; allen, die sich in der Fremde fühlen; allen, die ihrem inneren Schmerz keinen Namen geben können und ihn deshalb schlicht „Traurigkeit“ nennen; allen Völkern, die den natürlichen Lebensraum dieser Geographie bilden – euch habe ich noch eine weitere frohe Botschaft. Und ich weiß, darüber wirst du dich mit deinen Augen und deinem ganzen Herzen freuen:

An vorderster Front erhoben sich die gläubigen Muslime. Sie ließen nicht zu, dass jene langsame, aber tiefgreifende und mühsam errungene Revolution der Kinder des Volkes, die sie seit Beginn der 2000er-Jahre selbst genährt und großgezogen hatten, zerschlagen wurde. Sie widersetzten sich einem ganz offensichtlich von den USA – und vermutlich auch von der Europäischen Union – unterstützten Putsch. Und welch Ironie des Schicksals oder welche Überraschung auch immer man darin sehen mag: Angeführt wurde dieser Putsch ausgerechnet von einer islamischen Gemeinschaft, mit der sie Seite an Seite gelebt, die sie vielerorts sogar als Brüder betrachtet hatten. Sie stellten sich diesem Staatsstreich entgegen – oder besser gesagt: diesem ehrlosen Putschversuch, der das Land zumindest an den Rand eines Bürgerkriegs geführt hätte.

Wir beklagen 246 Märtyrer und 2.186 Verwundete.

Aber wir haben gewonnen, Ahmet. Wir haben gewonnen!

Wir haben das Schicksal der Steppen verändert, der traurigen Flusslandschaften, jenes lahmen und ausgemergelten Pferdes, das regungslos mitten in der Unendlichkeit steht; wir haben das Schicksal der Städte und dieses Bodens verändert. Du willst noch mehr hören? Warte einen Augenblick – lass mich erst Luft holen. In dem kurzen Leben, das wie ein Wimpernschlag vergeht, haben wir im letzten Abschnitt unseres Lebens unsere Brüder erkannt.

Aus allen Moscheen erklang der Salā-Ruf:

„Es-Salātu ve’s-Selāmu aleyke yā Rasūlallāh!“

Von den Minaretten rief man:

„Wacht auf!“

Die Tauben stiegen in den Himmel.

„Wacht auf! Das Vaterland ist in Gefahr! Geht auf die Straßen! Steht Schulter an Schulter! Die Rechte und Freiheiten, die wir in fünfzehn oder zwanzig Jahren mit Zähnen und Klauen errungen haben; unsere Gärten des Zusammenlebens; unser Recht, frei zu sprechen und zu lachen; die Flügel, die wir über unser Schicksal gespannt haben; unsere Demokratie – all das ist in Gefahr. Wacht auf!“ In diesem Leben, das wie ein Augenaufschlag verging, haben wir im letzten Herbst unseres Daseins unsere Brüder erkannt. Ich weiß nicht mehr genau, was sie alles riefen – „Allāhu akbar kabīrā“ vielleicht –, doch wie Helden aus den alten Heiligenlegenden schritten sie ohne mit der Wimper zu zucken auf den Unterdrücker zu. Ich war dort. Ich habe es gesehen. Ich bin Zeuge. Vom ersten Augenblick an, als sich der Putsch abzeichnete, gingen sie auf die Straßen. Und glaube nicht, es sei ein zufälliges oder planloses Hinausgehen gewesen. Nein.

Wie ein Orchester, das von einer göttlichen Inspiration geleitet wird, standen sie genau dort auf, wo sie gebraucht wurden: in welcher Stadt, welchem Landkreis, welchem Dorf oder welcher Kleinstadt, in welcher Straße auch immer Hilfe nötig war – genau dorthin strömten sie. Zuerst zu der Brücke (der heutigen Brücke der Märtyrer des 15. Juli), dann zu den Flughäfen, anschließend zu den Hauptquartieren der Panzerverbände, zu den Luftwaffenstützpunkten, zu den Medienzentren, zum Parlament, zum Präsidentenpalast und schließlich zum Generalstab.

In Cizre, Istanbul, Malatya, Ankara, Kazan, Denizli – kurz: im ganzen Land – befreiten sie die besetzten Orte von den Besatzern. Sie nahmen Soldaten fest, brachten Panzer zum Stehen, zwangen Hubschrauber und Kampfflugzeuge, die Bomben auf sie abwarfen, zur Landung. Sie verhinderten, dass Soldaten und Panzerverbände, die den Putsch unterstützen wollten, ihre Kasernen verließen. Mit Lastwagen, Sattelzügen, Müllfahrzeugen und Privatwagen blockierten sie deren Bewegungen. Flugzeuge und Hubschrauber hielten sie auf den Luftwaffenstützpunkten und Flughäfen fest.

Sie sorgten dafür, dass der gewählte Staatspräsident, die gewählte Regierung und das Herz der Demokratie – das Parlament – ihre Arbeit wieder aufnehmen und ihre Autorität zurückgewinnen konnten.

„Wir werden es nicht zulassen!“, riefen sie.

Und sie hielten Wort. Bei ihrer Ehre und ihrem Schwur: Sie ließen nicht zu, dass Erdoğan zu Fall gebracht wurde.

Gott sei Dank.

Sie bewahrten das Land vor einem blutigen Bürgerkrieg mit ungewissem Ausgang. Sie machten ihr Land erneut handlungsfähig, souverän und wieder zu ihrem Vaterland.

Ahmet, ich glaube, unsere Entfremdung vom eigenen Volk, von unserer Kultur und von unserem Land beginnt mit den Worten. Erinnerst du dich, wie fremd und pathetisch uns das Wort „Vaterland“ immer vorkam? Heute weiß ich: Dieses Land ist unser Vaterland, diese Sprache ist unser Vaterland. Heute weiß ich auch, dass unter diesem Boden, unter dieser Geographie und unter dieser Sprache Milliarden unsichtbarer Wurzeln liegen – Milliarden namenloser Menschen aus zweiundsiebzig Völkern und zweiundsiebzig Kulturen; Milliarden von Träumen, Hoffnungen und Stimmen. Sie sind es, wie sich herausstellt, die dieses Land zu einem Vaterland gemacht haben. Das habe ich in diesen zehn Tagen gelernt.

Schon gut, wirst du sagen: „Lass die Literatur beiseite und erzähl, was geschehen ist.“ Gut. Aber lass mich dreimal sagen: Ehre ihnen, Ehre ihnen, Ehre ihnen, diesen schlichten, bescheidenen muslimischen Massen. Und lass mich mit ihren eigenen Worten sagen: Möge Allah mit ihnen zufrieden sein. Und lass mich hinzufügen: Wenn ich von nun an ihr Verdienst vergesse, mögen meine Hände verdorren, meine Zunge verfaulen und die Milch meiner Mutter mir verboten sein.

Jetzt wirst du sagen: „Komm zum Punkt. Wie haben sie das geschafft? Womit?“

Mit ihren Händen, ihrem Glauben und ihren Herzen.

Wer sich dem Putsch entgegenstellte, wer auf die Panzer zuging – ganz gleich, ob die Bedeutung seiner Worte einfach oder vielschichtig war, ob sie der Hermeneutik oder der Dekonstruktion standhielt –, sagte zuerst: „Ya Allah!“, dann „Bismillah!“, dann „Allahu Akbar!“

Natürlich riefen sie auch: „Kein Durchkommen für den Putsch!“, „Das Militär zurück in die Kasernen!“, „Es lebe die Demokratie!“ Doch an erster Stelle stand Gott, und Gott war der Allergrößte. Ich verstand nicht jedes ihrer Worte, aber über allem lag – wie eine kaum wahrnehmbare Bewegung der Lippen – das Bekenntnis: „Alles Lob gebührt Allah, dem Herrn der Welten.“ Erst jetzt habe ich begriffen, dass der Mensch nur durch seine eigenen Worte wächst; durch jene Worte, Bedeutungen und Werte, die seit Anbeginn und bis in alle Ewigkeit das Herz, die Vorstellungskraft und die Fähigkeit zum Schaffen und Handeln erfüllen. Nur dadurch lernt er, erschafft er und handelt er. Und nur für sie ist er bereit zu sterben. Erst dann passt das, was er tut, wirklich zu ihm. Erst dann kann er mit eigener Hände Arbeit und mit der Hingabe seines Herzens eine Welt der Gerechtigkeit, der Freiheit und der Brüderlichkeit errichten. Erst dann kann eine Gesellschaft entstehen – ob modern, postmodern oder meinetwegen sogar „pompostmodern“. Das habe ich in diesen zehn Tagen gelernt.

Gut, genug der Abschweifung.

Aber ich bin sicher, dass du bei meiner Antwort auf die Frage „Wie haben sie das geschafft?“ – nämlich „Mit ihren Händen, ihrem Glauben und ihren Herzen“ – das Wort „Hände“ so überlesen hast wie viele lebende Linke und Sozialisten: als bloße Redensart. Ahmet, bei Gott – sie haben all das tatsächlich mit ihren bloßen Händen getan. Sie trugen keine Kalaschnikows, keine Jagdgewehre, keine geerbten Revolver, keine selbstgebauten Pistolen aus dem Schwarzmeerraum, keine Molotowcocktails, keine improvisierten Bomben aus Camping-Gaskartuschen und auch keine anderen Waffen. Nicht, weil sie keine hätten beschaffen können. Nicht, weil sie unfähig gewesen wären. Sondern weil sie es nicht wollten. Hörst du, Ahmet? Sie wollten nicht diejenigen sein, die zu den Waffen greifen.

Am siebten oder achten Tag dieses beschleunigten Schlusskapitels der Revolution – ich weiß den genauen Tag nicht mehr –, als erneut Anzeichen eines weiteren Putschversuchs auftauchten, erklärte man diejenigen, die zum bewaffneten Widerstand aufriefen, ohne jedes Zögern zu Provokateuren.

Sie sagten:

„Es gibt keine größere Macht als die Macht des Volkes. Unsere stärkste Waffe ist unsere Gerechtigkeit und unsere Hände. Dieses Land gehört uns.“

Und sie lehnten es ab, sich zu bewaffnen.

Wir wussten bereits, dass nahezu alle Gewalttaten, die den Muslimen oder Islamisten im Verlauf ihres fast hundertjährigen politischen Ringens zugeschrieben worden waren – darunter auch Ereignisse wie das Massaker von Sivas-Madımak –, sich später als Operationen des sogenannten tiefen Staates erwiesen oder zumindest in diesem Zusammenhang diskutiert wurden. Wir wussten auch, dass diese Bewegung bis heute nicht zu den Waffen gegriffen und mit außergewöhnlicher Konsequenz darauf geachtet hatte, Gewalt zu vermeiden und den Rahmen der legitimen Politik nicht zu verlassen.

Doch in einer Situation, in der – wie einst bei Menderes oder bei all den jungen Menschen, die „abwechselnd von rechts und von links“ zum Galgen geführt wurden – ihr Anführer, von dem sie geschworen hatten: „Wir werden ihn nicht preisgeben!“, der gewählte Staatspräsident Recep Tayyip Erdoğan, von Spezialeinheiten aller Art gejagt wurde; in der Attentatskommandos der MAK- und SAT-Einheiten unterwegs waren und Erdoğan zusammen mit seinen engsten Vertrauten dem Tod nur um Haaresbreite entkam – in einer Situation also, in der jede Grenze der Geduld überschritten war –, hätten die Muslime sagen können:

„Es reicht. Vor Gott haben wir unsere Pflicht erfüllt.“ Sie hätten sich unter Berufung auf ihr Recht auf Notwehr bewaffnen und Gewalt gegen die Putschisten anwenden können. Mehr noch: Mit jeder Stunde wird heute deutlicher, dass genau das die Putschisten offenbar erwartet und sogar einkalkuliert hatten. Doch sie taten es nicht.

Bei ihrer Ehre und bei ihrem Eid: Sie taten es nicht.

Sie griffen weder zu den Waffen noch zur Gewalt.

Von Hakkâri bis Cizre, von Van bis Elazığ, von Adana bis Istanbul hielten Millionen Menschen im ganzen Land bis zum Morgengrauen Mahnwachen für die Demokratie. Nicht ein einziger Bankautomat wurde zerstört. Nicht eine einzige Fensterscheibe einer Bank eingeschlagen. Kein einziges Fahrzeug einer Gemeinde, kein Bus, kein Parteigebäude wurde in Brand gesetzt. Nicht einmal einer von ihnen verbarg sein Gesicht wie ein Straftäter. Ihre Haltung gegenüber der gesamten Maschinerie des Putsches war schlicht und aufrichtig:

„Über unsere Leichen könnt ihr nicht hinweg.“

Nicht mehr.

Nicht weniger.

Mit der „Maschinerie des Putsches“ meine ich auch eines ihrer bekanntesten und wirkungsvollsten Instrumente: das alte Muster, Gerüchte zu verbreiten, „Sunniten greifen alevitische Viertel an.“

Auch dieses Instrument wurde eingesetzt.

Doch von ganz oben bis ganz unten antworteten sie ohne Zögern, schlicht und offen:

„Die Ehre der Aleviten ist den Sunniten anvertraut, und die Ehre der Sunniten den Aleviten.“

Anschließend begannen sie, rund um alevitische Wohnviertel Wache zu halten, um mögliche Provokationen zu verhindern.

Gott sei Dank.

Und gegenüber jeder Form der Putschmaschinerie brachten sie ein Argument vor, das – ob dialogisch, phänomenologisch, ökonomisch, politisch oder in welcher theoretischen Sprache auch immer – nicht zu widerlegen war:

„Ihr dürft die Waffen, die mit unseren Steuern gekauft wurden, nicht gegen uns richten.“

Nicht mehr brauchte es.

Ahmet, in diesen Tagen erschienen viele Zeichen, und viele vermeintliche Gewissheiten verloren ihre Größe. Denn sie hatten gesehen, wie syrische Flüchtlinge, die vor dem Krieg flohen und den Westen erreichen wollten, an den westlichen Küsten des Ostens ertranken. Es gab weder pauschale Verfluchung noch vollständige Ablehnung oder Dämonisierung. Der Westen blieb der Westen. Der Osten blieb der Osten. Deshalb ordneten sie die Wurzel- und Schicksalsnetze neu, die ihre vergänglichen Körper, den Sinn, der sich in ihren Augen spiegelte, sowie ihre Laternen der Vernunft, der Weisheit, der Geduld, der Dankbarkeit und der Erinnerung mit der Natur, der Geschichte und der Geographie verbanden, in der sie lebten. Sie erneuerten die Netze der Bedeutung, die Flussläufe des Sinns, die Leitungen des Lebenssaftes, die Verbindungen aus Worten, Begriffen, Symbolen und geistiger Lebenskraft.

Sie öffneten verrostete Ventile.

Sie ersetzten vermooste und verstopfte Verbindungsleitungen.

Schon wieder Literatur, wirst du sagen?

Warte noch ein wenig.

Zeit haben wir genug.

Lass uns noch ein bisschen Literatur machen – was spricht dagegen?

Sie veränderten zum Beispiel nicht nur die Bedeutung von Begriffen wie „Fanatiker“, „Muslim“ oder „Islam“.

Sie veränderten auch die Bedeutung jener Begriffe, über die wir als Revolutionäre und Sozialisten der siebziger und achtziger Jahre unsere Identität aufgebaut hatten:

„Faschist“, auf den wir alles Böse projizierten;

„Nationalismus“ oder „faschistischer Nationalismus“, den wir bis aufs Äußerste verabscheuten;

und ebenso die Begriffe „links“, „sozialistisch“ und „revolutionär“, die wir niemals von unserer Seite weichen ließen.

Zum Beispiel – ich weiß, du wirst überhaupt nicht überrascht sein, aber ich muss es festhalten, damit es in den Aufzeichnungen bleibt: Unter den Hunderttausenden, die sich dem Putsch entgegenstellten, gab es neben Hunderttausenden Muslimen keine Revolutionäre oder Sozialisten („kaum welche“ zu sagen, bringe ich nicht einmal über die Lippen, Ahmet). Aber es gab ziemlich viele sogenannte „Faschisten“, und die „Partei der Faschisten“, die MHP, stellte sich vom ersten Moment an offen gegen den Putsch.

Wie du selbst noch erlebt hast, hatte diese „faschistische“ Partei längst – durch die Lehren, die sie aus der Zeit zwischen 1970 und 1980 sowie aus dem Putsch vom 12. September gezogen hatte, und durch die verändernde Wirkung des neuen politischen Raums, den die AKP geschaffen hatte – trotz aller politischen Operationen seit langer Zeit daran festgehalten, nicht auf die Straße zu gehen, wie sie selbst es ausdrückte. Sie weigerte sich, wie in den siebziger und achtziger Jahren ein nützliches Instrument der Gewalt und politischer Operationen zu sein.

Gerade in diesem entscheidenden Augenblick der türkischen Geschichte zeigte sie mit ihrer Haltung gegenüber dem Putsch, dass diese Position keineswegs eine bloß taktische oder realpolitische Anpassung war.

Zum Beispiel begannen die pathetischen und operativen Aspekte des Nationalismus, die sich auf Rasse und Blut gründeten, an Bedeutung zu verlieren, während jene Seiten stärker hervortraten, die auf die Eigenständigkeit und das Selbstbewusstsein einer Gemeinschaft verwiesen – auf die Quellen und Formen ihres Daseins, aus denen sie sich horizontal, vertikal, verwurzelt, gesellschaftlich und kulturell speist.

Direkt daneben brachte sie ein Kind zur Welt, dessen Bedeutung und Wert noch nicht klar erkennbar ist: die Idee der „Verwurzelung im Eigenen“ (yerlilik). Und wie ihr Schatten tauchte daneben eine noch undeutliche Vorstellung einer „anatolischen Weisheit“ auf.

Zum Beispiel sah ich, wie das, was im Symbol der Flagge vielleicht immer schon vorhanden war – Unabhängigkeit und Schicksalsgemeinschaft –, in diesen zehn Tagen wie eine zweite Flagge emporstieg.

Zum Beispiel habe ich in diesen Tagen erkannt, wie oberflächlich und eindimensional der Begriff „Volk“ ist; dass er kaum mehr Bedeutung trägt als die Worte „Masse“ oder „Herde“ – und trotzdem seit Jahrzehnten als ein seltsam erklärungskräftiger Schlüsselbegriff verwendet wurde.

Ich habe in diesen zehn Tagen gelernt, dass jene Sterne, die der sterbliche Mensch vielleicht seit jeher an die nächste Generation weitergibt – jene unsterblichen Sterne, die ihm in dieser Welt den Weg weisen: Gerechtigkeit, Gleichheit, Freiheit und Brüderlichkeit –, keinem Monopol einer Theorie, eines Glaubens, einer Zivilisation oder einer Bewegung gehören. Sie können in allen möglichen Welten, in allen Denksystemen und in allen Formen des Glaubens und der Überzeugung leuchten.

Ich habe in diesen zehn Tagen gelernt, dass die „revolutionäre“, „linke“, „ihr Schicksal selbst bestimmende“ Kraft dieses Landes – ich kann immer noch nicht problemlos „Vaterland“ sagen, du siehst es ja – die eigentlichen Besitzer dieses Landes sind: die Kinder dieser Geographie, allen voran die Muslime.

Ich habe in diesen zehn Tagen gelernt, dass in unserer Geschichte zum ersten Mal ein demokratischer politischer Raum in dieser Geographie geschaffen wurde und dass heute die Muslime in all ihren Schichten dessen Schutz und Kompass bilden.

Fragst du, was die Sozialisten getan haben?

Wer hätte sie aufhalten können? Die Sozialisten, die seit langer Zeit mitten in einem Prozess standen, Recep Tayyip Erdoğan, die AKP und sogar – vielleicht das Schwerwiegendste – den Islam und die Muslime im Allgemeinen zu dämonisieren?

Sie machten mit voller Kraft weiter mit der Dämonisierung.

Nicht einmal die Mechanik eines Putsches, die sich vor ihren Augen abspielte – ein türkischer Film, den sie zum wievielten Mal sahen, mit bekannten Schauspielern, bekanntem Anfang, Mittelteil und Ende –, konnte sie aufwecken.

Was bei den standardisierten, konzentrierten, beinahe identischen Putschprozessen nach türkischem Muster geschah – am 27. Mai bei Menderes und seinen Gefährten, am 12. März bei Deniz Gezmiş, am 12. September sowohl bei Menderes als auch bei Gezmiş –, spielte sich fast genauso vor ihren Augen ab.

Doch sie wachten nicht auf. Im Gegenteil: Sie gaben diesen Entwicklungen Recht und produzierten neue Munition für diesen Weg.

Ich weiß, dass dein Inneres schmerzt, dass dein Herz weh tut, aber ich weiß auch, dass du überhaupt nicht überrascht bist, Ahmet.

Ich fahre fort – noch etwas zusätzlich:

Nicht einer von ihnen – genau wie sie es seit Jahrzehnten selbst erträumt hatten – ging eines Abends, begleitet von den Gebetsrufen und den Gebeten, gemeinsam mit jenen einfachen, „gewöhnlichen“ Menschen auf die Straße, die aus der Dunkelheit hervorgetreten waren, ihre schweren Hände auf die Erde gestützt hatten und das Schicksal dieses dürren Landes namens Türkei, dieses lahmen und ausgemergelten Pferdes mitten in der Unendlichkeit, verändert hatten.

Ich bin Zeuge.

Denn diese Menschen waren für sie Fanatiker, Konservative, Rückständige, Muslime. Sie riefen laut die Gebete aus den Minaretten. Sie hatten Angst vor der Aufklärung, waren gegen die Moderne, standen außerhalb ihrer Zeit. Sie waren „Spinnenköpfe“, „Ungeziefer“, Anhänger des IS, grobschlächtig, niveaulos, ungebildet, der „anatolische Hinterwäldler“, ungepflegt, Menschen, die sich am Bauch kratzten, die „Nudel-Esser“.

Für sie war es ihrer Natur nach unmöglich, demokratisch zu sein oder die Demokratie zu verteidigen.

Nicht einer von ihnen – nicht ein Einziger – konnte einen eindeutigen Text mit der Aufschrift „Kein Putsch wird durchkommen“ schreiben. Nicht einer verteilte eine klare Broschüre mit „Nein zum Putsch“. Nicht einer hängte ein stolzes, unmissverständliches „No Pasarán“-Plakat auf.

Ich bin Zeuge.

Denn sie selbst waren Sozialisten, modern, aufklärerisch und fortschrittlich. Sie mussten doch nicht von Muslimen lernen, sich gegen einen Putsch zu stellen.

Und außerdem wollten sie nicht zu einem Werkzeug von Erdoğans „zivilem Putsch“ werden.

Erdoğan, die AKP und die Muslime hätten ein autokratisches, despotisches, islamofaschistisches, theofaschistisches System errichtet. Sie konnten nicht atmen, sie konnten nicht sprechen.

Was sollten sie unter diesem „AKP-Volk“? Konnte Erdoğan garantieren, dass diese Menschen sie nicht angreifen würden?

Nicht einer von ihnen erschrak angesichts der Hölle eines Bürgerkriegs, in die das Land im Falle eines erfolgreichen Putsches hätte stürzen können.

Nicht einer erkannte, dass ein von den USA unterstützter Putsch ein Angriff auf die Unabhängigkeit des Landes war und sagte: „Halt – bis hierhin und nicht weiter.“

Nicht einer sagte es.

Ich bin Zeuge.

Nicht einer sprach von einer Organisation, die mit Unterstützung der USA aufgebaut worden war; die sich mit Schalldämpfern wie „moderater Islam“, „Dialog“, „Zivilgesellschaft“ und „Toleranz“ versehen hatte; die eine Bedeutungswelt geschaffen hatte, in der jede Art von Niedertracht gedeihen konnte und die gerade wegen dieser Eigenschaften die Aufmerksamkeit der USA auf sich gezogen hatte.

Nicht einer sprach von dieser machtbesessenen, illegitimen, demokratiefeindlichen Organisation, die auf undemokratische Weise nach der Macht strebte, bereit war zu Waffen, Gewalt, Bürgerkrieg, Sterben und Töten und dafür mobilisiert worden war: der Fethullahistischen Terrororganisation (FETÖ).

Ich bin Zeuge.

Dabei hätte diese Organisation, wenn man in diesem Bild überhaupt jemanden als „faschistisch“ bezeichnen müsste, diesen Begriff am ehesten verdient.

Und ausgerechnet diese Gemeinschaft und Organisation („Fettoş“) war seit Jahren eines der zentralen Symbole jener Islamophobie, die die Sozialisten vom Kemalismus übernommen hatten.

Sie sprachen nicht darüber. Sie taten so, als existiere sie nicht.

Denn sie waren Sozialisten, Demokraten, Progressive, Vordenker.

Denn die Niederschlagung des Putsches würde vor allem Erdoğan zugutekommen.

Die Autokratie würde zur Hyperautokratie werden, der Faschismus zum Hyperfaschismus, die Scharia zu einer „Hyper-Scharia“.

Denn Erdoğan sei ein islamistischer Faschist, der für seine Ambitionen auf die Präsidentschaft einen Völkermord an den Kurden betreibe, nach Diktatur strebe und bereit sei, dafür jede Möglichkeit und jede Organisation zu benutzen.

So ist es, Ahmet.

Wir beide sind müde geworden.

Da unsere gebrochenen Herzen gerade beginnen zu heilen und der Schmerz in unserem Inneren langsam nachlässt, lass uns ein wenig schlafen.

(*) Ertuğrul Başer:
Er wurde 1957 im Dorf Karasenir in Nevşehir geboren. Im Jahr 1973 absolvierte er die Militärschule Kuleli und 1976 die Militärakademie des Heeres. Während des Militärputsches vom 12. September wurde er aufgrund seiner linken Aktivitäten aus den Streitkräften entlassen. 1984 veröffentlichte er seinen Gedichtband „Fer“. 1990 schloss er sein Studium an der philosophischen Fakultät der Boğaziçi-Universität ab. Anschließend arbeitete er bis 2002 als Übersetzer bei İGDAŞ. Verschiedene seiner Artikel und Übersetzungen erschienen in der Zeitschrift Birikim. Für die Verlage Birikim, İletişim und Ayrıntı übersetzte er zahlreiche Bücher von Autoren wie Paul Feyerabend, Michael Hardt, Antonio Negri und Ernesto Laclau.

Heute ist er im Ruhestand und lebt in Schweden.

http://*https://serbestiyet.com/yazarlar/bir-fatiha-arkadasim-ahmet-asikin-ruhuna-mektup-24188/